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Pour planter le décor, en 1975, après avoir obtenu le statut de médecin en Angleterre, je me suis rendu en Nouvelle-Zélande, où j’ai passé six mois dans un poste de chirurgien à Tokoroa, dans l’île du Nord, puis six mois dans le service de psychiatrie de Christchurch, dans l’île du Sud. Après l’expiration de mon visa néo-zélandais d’un an, j’ai obtenu un permis de résidence complet pour l’Australie et je m’y suis rendu, travaillant d’abord en médecine générale dans quatre États différents. Plus tard, j’ai décidé de reprendre une formation de spécialiste en psychiatrie, mais en 1981, après trois ans, je suis arrivé à la croisée des chemins, j’ai démissionné de mon poste et je suis parti en voyage, atteignant mon domicile au Royaume-Uni en passant par l’Afrique du Sud, l’Égypte, les États-Unis et le Canada.
Cherchant un autre chemin dans la vie, j’ai écrit un roman et j’ai passé un certain temps à chercher à le faire publier, sans succès. J’ai également voyagé pour rendre visite à mes amis et à ma famille en Grande-Bretagne. Mes économies s’amenuisaient, mais je ne m’inquiétais pas beaucoup. Plus d’un an s’était écoulé et j’étais toujours à la croisée des chemins, prenant délibérément congé parce que je n’étais pas du tout sûre de ce qu’il fallait faire ensuite. De retour en Australie, j’avais suivi l’enseignement de quelques maîtres de sagesse et j’avais beaucoup appris, notamment à méditer. C’est donc avec cette attitude mentale incertaine que je me suis rendu pour quelques jours dans un centre de retraite nouvellement créé à Cumbria, sur les rives de la baie de Morecombe.
À ce stade, une certaine forme de vie spirituelle m’attirait, et j’avais même commencé à envisager de vivre dans un monastère quelque part. Mais il s’est avéré que l’univers avait d’autres projets. Le lendemain, j’ai marché sous un chaud soleil à travers le jardin du centre de retraite et une parcelle de bois jusqu’aux rives de la baie où se trouvait un banc de pierre.
Une fois de plus, je me suis assis seul dans l’immobilité et le silence, entrant suffisamment profondément en transe pour devenir, pendant un certain temps, inconscient de moi-même et de mon environnement. Je ne sais pas combien de temps je suis resté là, mais soudain j’ai été pleinement éveillé et alerte, et j’ai entendu des mots, forts et clairs, comme s’ils étaient venus directement du vide à mon oreille: « Vous êtes psychiatre, Larry. Vous êtes psychiatre, Larry. C’est ce que vous avez appris à faire… Allez-y et faites-le ! »
Je suis sûr qu’il ne s’agissait pas d’une hallucination pathologique, mais plutôt d’une forme d’intuition spirituelle profonde. Quoi qu’il en soit, il était impossible de nier un ordre aussi catégorique et autoritaire. Je suis donc retourné à Londres le lendemain, j’ai consulté les postes vacants dans le dernier journal médical et j’y ai vu l’annonce du poste dont je savais d’une certaine manière qu’il me reviendrait au fur et à mesure du déroulement du grand plan cosmique de l’univers et de ma minuscule part dans celui-ci. Je suis allé voir le professeur de psychiatrie de l’hôpital St George, qui m’a encouragé à poser ma candidature, et j’ai été dûment nommé au poste annoncé.
Les années qui ont suivi n’ont pas été tout à fait claires. J’ai dû poursuivre ma formation et passer deux séries d’examens professionnels, puis concourir pour des postes sur l’échelle de carrière encombrée, mais j’ai toujours été confiante. Même dans les moments les plus sombres de la pratique de la psychiatrie dans des circonstances difficiles, car il s’agit d’une spécialité exigeante, impopulaire, mal comprise et manquant de ressources, j’ai ressenti de l’espoir, nourri par l’idée que quelque chose de plus puissant que moi me gardait en sécurité et sur la bonne voie.
Je suis très reconnaissant de ce message mystérieux envoyé par le ciel sur les rives de la baie de Morecombe qui, en me donnant un sens aigu de la détermination, m’a conduit directement là où je suis, et qui je suis, aujourd’hui ; mais ce qu’il faut souligner, c’est que j’ai pu accéder à la source de cette orientation et de cette foi décisives par le silence et l’immobilité, par ce que l’on pourrait appeler la « pratique de la sagesse » de la méditation, de la pleine conscience, du « calme » ou de la « prière silencieuse ». Il n’est pas nécessaire d’être croyant ou pratiquant pour bénéficier de ce type d’exercice qui, lorsque la capacité à s’asseoir simplement en silence est suffisamment développée, peut aider une personne à découvrir qui elle est vraiment censée être et comment elle peut le mieux vivre sa vie.
La leçon, me semble-t-il, est que si vous voulez mener une existence pleine de sens, avoir le sentiment de ne pas être un simple passager mais quelqu’un qui apporte une contribution réellement utile à la société, découvrir un véritable but au fur et à mesure que vous avancez, avec des expériences « cosmiques » inégalées d’appartenance, de liberté et de joie, il y a au moins une voie fiable : la voie du silence. Mon conseil ? Écoutez patiemment votre guide intérieur, lisez beaucoup de documents de sagesse, essayez de trouver de bons professeurs, des compagnons spirituels similaires et tentez votre chance par vous-même.
Copyright Larry Culliford.
Ce billet est basé sur une partie de la conférence inaugurale de la bibliothèque SpIRE, que j’ai donnée à Dublin le 5 mars 2020. Vous pouvez l’écouter ici (48 min.) ou la lire ici.
