Hier, un petit travail de jardinage m’a rappelé un aspect fondamental de la manière dont nous abordons les tâches sur le lieu de travail.
Au fil des ans, un pin ponderosa situé dans mon jardin avait accumulé dans ses branches de nombreuses grosses touffes d’aiguilles de pin mortes, maintenues par la sève de l’arbre. Ces aiguilles sèches n’avaient aucune valeur ; elles pouvaient devenir un abri agréable pour un raton laveur ou, pire encore, un risque d’incendie allumé par une étincelle parasite. Elles doivent être enlevées.
J’ai donc sorti de mon garage une échelle, une scie et une perche avec un crochet au bout.
C’est un travail que j’ai délibérément ignoré depuis environ un an. Il y avait une raison à cela. À 71 ans, je ne suis plus aussi stable qu’il y a 50 ans. Ou même il y a cinq ans.
La meilleure part du courage
Scie en main, j’ai fait trois pas sur l’échelle jusqu’à un point où je pouvais atteindre deux branches dont l’enlèvement permettrait de faire tomber la plupart des touffes d’aiguilles sèches. Le sciage s’est bien passé ; j’ai un peu tremblé sur l’échelle, mais pas trop, et lorsque les branches sont tombées au sol, quelques touffes d’aiguilles de bonne taille sont tombées avec elles.
Mais en levant les yeux, je me suis vite rendu compte de la situation : Même après avoir enlevé les branches, il restait quelques touffes d’aiguilles sèches nichées dans des branches un peu plus hautes, plus nombreuses que je ne l’avais imaginé. Je suis descendu, j’ai pris ma perche à crochet, j’ai remonté trois marches de l’échelle, j’ai tendu la main vers le haut, j’ai desserré et j’ai pu faire tomber quelques très petites touffes. De ma hauteur actuelle sur l’échelle, il me serait difficile d’en faire plus.
Puis, alors que la moitié des aiguilles étaient posées – la moitié du travail que j’avais prévu de faire – j’ai commencé à réfléchir. J’ai d’abord été contrariée. J’avais espéré terminer tout le travail aujourd’hui. Mais pour cela, il fallait que je monte plus haut dans l’échelle et que je tende la main plus loin que je ne me sentais à l’aise pour scier.
Puis j’ai réalisé : Mon travail d’aujourd’hui n’était sans doute pas parfait, mais au moins j’avais fait des progrès. La moitié des aiguilles incriminées étaient au sol (et j’avais évité de me blesser). La discrétion étant la meilleure des qualités, j’ai appelé un jeune homme qui possède une entreprise d’arboriculture et qui a effectué des travaux d’élagage pour certains de nos voisins. Il pourrait terminer le travail.
À vrai dire, je n’aimais pas l’idée de payer quelqu’un d’autre pour quelque chose que j’étais capable de faire moi-même.
Tant pis, c’est comme ça.
Immédiatement, j’ai été en paix avec cette décision.
La valeur des petites victoires
Le progrès, pas la perfection : Combien de fois ai-je réfléchi à cette question dans le monde des affaires ? En effet, dans une grande entreprise où les projets sont souvent longs et complexes et impliquent de très nombreuses personnes, les choses avancent souvent lentement. Il y a beaucoup de possibilités de progrès et peu de possibilités de perfection.
Si le perfectionnisme peut parfois être un puissant moteur d’accomplissement, il peut aussi être une voie rapide vers la frustration.
Dans un environnement professionnel sous pression, les managers qui exigent constamment la perfection ont tendance à s’aliéner les employés.
De même, les employés qui ont besoin que tout soit parfait ont tendance à s’aliéner.
J’ai toujours aimé le vieil adage du monde des affaires : « Le parfait n’est pas l’ennemi du bien ».
Les bons managers apprécient les petites victoires et reconnaissent que les progrès quotidiens importants se font souvent par petites touches.
Les bons managers reconnaissent que trop de perfection peut ralentir les choses et conduire à des résultats plus imparfaits.
Parfois, il est bon de se contenter d’un simple progrès – dans un bureau ou un arbre.
