20 poèmes d’automne pour célébrer le changement de saison

Poèmes sur le changement des saisons

Rien d’or ne peut rester

Le premier vert de la nature est de l’or,


Sa teinte la plus difficile à conserver.


Sa première feuille est une fleur;


Mais seulement pendant une heure.


Puis la feuille s’affaisse à la feuille.


Alors l’Eden sombre dans le chagrin,


Alors l’aube descend vers le jour.


Rien d’or ne peut rester.


– Robert Frost

La chaleur de l’automne

La chaleur de l’automne


est différente de la chaleur de l’été.


L’une fait mûrir les pommes, l’autre les transforme en cidre.


L’une est un quai sur lequel vous marchez,


l’autre la colonne vertébrale d’un mince cheval nageur


et la rivière chaque jour un peu plus froide.


Un homme atteint d’un cancer quitte sa femme pour son amant.


Avant qu’il ne parte, elle redresse ses ceintures dans le placard,


réarrange les chaussettes et les pulls dans la commode


par couleur. C’est la chaleur de l’automne:


sa main place les boucles d’argent avec l’argent,


les boucles d’or avec l’or, plaçant chacune


sur le crochet qui lui revient dans un placard bientôt vide,


et l’appelant plaisir.


– Jane Hirshfield

Minuit de septembre

Nuit lyrique de l’été indien qui s’attarde,


Champs d’ombre sans odeur mais pleins de chants,


Jamais d’oiseau, mais le chant sans passion des insectes,


Insolubles, insistants.




Le cor de la sauterelle, et au loin, haut dans les érables,


La roue d’une sauterelle broyant tranquillement le silence


Sous une lune décroissante et usée, brisée,


Fatiguée par l’été.




Laissez-moi me souvenir de vous, voix de petits insectes,


Des herbes au clair de lune, des champs enchevêtrés d’asters,


Laissez-moi me souvenir, bientôt l’hiver sera sur nous,


La neige, lourde et silencieuse.




Au-dessus de mon âme, murmurez votre bénédiction muette,


Tandis que je regarde, O champs qui se reposent après la récolte,


Comme ceux qui se séparent regardent longtemps dans les yeux vers lesquels ils se penchent,


De peur qu’ils ne les oublient.


– Sara Teasdale

Fin d’été

Une agitation de l’air,


Une perturbation de la lumière


M’annonçait que l’année mal aimée


Tournait sur sa charnière cette nuit-là.


Je me tenais dans le champ désenchanté


Au milieu du chaume et des pierres,


Étonné, tandis qu’un petit ver me zozotait


Le chant de mes moelles.


Le bleu se déversait dans le bleu de l’été,


Un faucon quittait sa tour sans nuage,


Le toit du silo flambait, et je savais


que cette partie de ma vie était finie.


Déjà la porte de fer du nord


s’ouvre : les oiseaux, les feuilles, les neiges


ordonnent leurs populations,


et un vent cruel souffle.


– Stanley Kunitz

Beyond the Red River

Les oiseaux ont quitté leur ciel d’été pour le sud,


et l’argent des fleurs sèche dans les bancs d’herbe tordue


que le bourdon a abandonnés. Nous attendons un lion d’hiver,


corps de cristaux de glace et sombrero de feuilles mortes.

Il y a un mois, des moteurs salés de la mer,


une machine de tempêtes précoces roulait vers les maisons de vacances


où l’été somnolait encore dans les fauteuils au bord de la piscine, sirotant


un whisky vieillissant de distances et de départs.

Maintenant, le long fret de l’automne s’en va fumer hors de la terre.


Mes possibles sont tous emballés, mais je ne pars toujours pas.


Je suis assez heureux ici, où Dakota dérive sauvage dans l’univers,


Où la prairie commence à trembler dans le ressac de l’obscurité de l’hiver.


– Thomas McGrath

Automne, feuilles, automne

Tombez, feuilles, tombez ; mourez, fleurs, loin;


La nuit s’allonge et le jour se raccourcit;


Chaque feuille me parle de bonheur


Elle voltige sur l’arbre d’automne.


Je sourirai lorsque des couronnes de neige


fleuriront là où la rose devrait pousser;


Je chanterai lorsque la nuit se décomposera


Ushers in a morarierier day.


– Emily Brontë

Les feux d’automne

Dans les autres jardins


Et tout au long de la vallée,


Des feux d’automne


Voyez la traînée de fumée !


L’été agréable est terminé


Et toutes les fleurs d’été,


Le feu rouge brûle,


Les tours de fumée grise.


Chantez une chanson de saisons!


Quelque chose de brillant en tout!


Les fleurs en été,


Les feux en automne!


– Robert Louis Stevenson

Chanson d’automne

Ne sais-tu pas, à la chute de la feuille


comment le cœur ressent un chagrin languissant


qui lui sert de couverture,


et comment le sommeil semble une bonne chose


en automne, à la chute de la feuille ?


Et comment le battement rapide du cerveau


S’affaiblit parce qu’il est vain,


En automne à la chute de la feuille


Ne le sais-tu pas ? et comment le chef


des joies semble ne pas souffrir de la douleur ?


Ne sais-tu pas à la chute de la feuille


Comment l’âme se sent comme une gerbe séchée


Enroulée longuement pour la récolte,


Et comment la mort semble une belle chose


En automne à la chute de la feuille ?


– Dante Gabriel Rossetti

Poèmes sur la nature en automne

November Night

Ecoutez.


Avec un faible son sec,


Comme les pas des fantômes qui passent,


Les feuilles, craquelées par le gel, se détachent


des arbres


Et tombent.


– Adelaide Crapsey

Les cygnes sauvages de Coole

The trees are in their autumn beauty,

The woodland paths are dry,

Under the October twilight the water

Mirrors a still sky;

Upon the brimming water among the stones

Are nine-and-fifty swans.

The nineteenth autumn has come upon me

Since I first made my count;

I saw, before I had well finished,

All suddenly mount

And scatter wheeling in great broken rings

Upon their clamorous wings…

But now they drift on the still water,

Mysterious, beautiful;

Among what rushes will they build,

By what lake’s edge or pool

Delight men’s eyes when I awake some day

To find they have flown away?

— William Butler Yeats

Autumn

Les chardons volent, bien que les vents soient tous calmes,


Sur l’herbe verte maintenant couchée, maintenant montant la colline,


La source de la fontaine bouillonne maintenant comme une marmite;


A travers les pierres au-delà du comptage, elle bouillonne à gros bouillons.

Le sol desséché et craquelé est comme du pain trop cuit,


La verdure est toute déchirée, les pentes sont sèches et mortes.


Les champs en jachère brillent comme de l’eau,


Et les mamans gazouillent, jetées d’une herbe à l’autre.

Les sommets des collines comme du fer chaud brillent au soleil,


Et les rivières que nous regardons se transforment en or lorsqu’elles coulent;


Le sol est brûlant, l’air est de l’or liquide;


Quiconque regarde autour de lui y voit l’éternité.


– John Clare

Les beaux changements

Une personne qui patauge dans une prairie d’automne trouve de tous côtés


la dentelle de la reine Anne étendue comme des lys


sur l’eau ; elle glisse


Alors du promeneur, elle se transforme


de l’herbe sèche en lac, comme la moindre ombre de vous


Valleys mon esprit en fabuleuses Lucernes bleues.


La beauté change comme une forêt est changée


par un caméléon qui accorde sa peau à elle ;


Comme une mante, disposée


sur une feuille verte, grandit


en elle, rend la feuille plus feuillue, et prouve


Toute verdeur est plus profonde que quiconque ne le sait.


Vos mains tiennent toujours les roses d’une manière qui dit


qu’elles ne sont pas seulement les vôtres ; la beauté change


d’une manière si gentille,


en souhaitant toujours séparer


les choses et les soi des choses pour une seconde découverte, pour perdre


pour un moment tout ce qu’il touche pour revenir à l’émerveillement.


– Richard Wilbur

Pour le tamia dans ma cour

Je pense qu’il sait que je suis vivant, ayant descendu


les trois marches du porche arrière


et m’ayant donné un bon coup d’œil. Tout l’après-midi


il a fait des allers-retours,


il a ramassé des morceaux de coquilles de noix et des brindilles,


alors qu’autour de lui les grands champs tombent


sous les lames de la batteuse. Il a de la chance


d’être là où il est, sauvage avec tout ce qui se passe.


Il a de la chance de ne pas être l’une des ombres


vivant dans le cœur blond du blé.


Cet automne, quand les arbres s’élancent, sombres avec les feux


de la lumière des étoiles, il se blottira parmi leurs racines,


ne voulant rien d’autre que la lente combustion de la matière


sur laquelle il s’attache comme une petite flamme brune.


– Robert Gibb

Poèmes sur l’amour et la positivité dans les saisons changeantes

Sonnet 73

Cette époque de l’année que tu peux voir en moi


Quand les feuilles jaunes, ou aucune, ou peu, pendent


Sur ces rameaux qui tremblent contre le froid,


Les chœurs en ruine, où les doux oiseaux ont chanté plus tard.


En moi tu vois le crépuscule d’un tel jour


Comme après le coucher du soleil s’estompe à l’ouest,


Que la nuit noire emporte de plus en plus,


Le second moi de la mort, qui scelle tout dans le repos.


En moi, tu vois la lueur d’un tel feu


Qui repose sur les cendres de sa jeunesse,


Comme le lit de mort où il doit expirer,


Consommé par ce qui l’a nourri.


Ce que tu perçois, qui rend ton amour plus fort,


pour aimer ce bien que tu dois quitter avant longtemps.


– William Shakespeare

Fin octobre

Seuls les amoureux


voient l’automne


un signal de fin des fins


un geste bourru alertant


ceux qui ne s’alarmeront pas


que nous commençons à nous arrêter


pour recommencer


à nouveau.


– Maya Angelou

Au milieu des rochers

Oh, bon sourire gigantesque de la vieille terre brune,


ce matin d’automne ! Comment il met ses os


pour se prélasser au soleil, et pousse ses genoux et ses pieds


pour que l’ondulation coule dans sa joie;


écoute pendant ce temps, où sur le tas de pierres


le blanc poitrail de l’alouette de mer gazouille doucement.


C’est la doctrine, simple, ancienne, vraie;


C’est l’épreuve de la vie, comme la vieille terre sourit et le sait.


Si vous n’aimiez que ce qui valait votre amour,


l’amour était un gain clair, et tout à fait bien pour vous:


Améliorez la basse nature par votre lutte!


Donnez à la terre vous-même, montez pour le gain en haut!


– Robert Browning

Poèmes sur le jardinage en automne

Tomates de septembre

La puanteur de whisky de la pourriture s’est installée


dans le jardin, et une rafale de mouches à fruits se lève


lorsque je touche les plants de tomates mourants.




Toutefois, les griffes des minuscules fleurs jaunes


flamboient dans l’air lorsque j’arrache les vignes par les racines


et les jette dans le compost.




C’est cruel. Quelque chose en moi n’est pas prêt


à laisser partir l’été si facilement. Pour détruire


ce que j’ai soigneusement cultivé tous ces mois.


Ces fleurs pâles pourraient encore avoir le temps de fructifier.




Mon arrière-grand-mère chantait avec les filles de son village


lorsqu’elles arrachaient le lin. Des chansons si anciennes


et si liées à la saison que le son même


semblait changer le temps.


– Karina Borowicz

Neighbors in October

Tout l’après-midi, son tracteur tire un chariot plat


avec des balles jusqu’à la grange, puis retourne au


champ coupé qui attend. Il traîne une plume de fumée.


En bas de la rue, nous nous plions à la saison:


les chaussures à polir pour un grand jeu,


les fenêtres de la tempête à lisser ou à patcher.


Et comme le ciel entier ressemble à un champ maintenant


que les érables ont perdu leurs feuilles aussi.


Cela nous rend croyants – postés en groupes,


appuyés sur des râteaux, regardant dans l’espace. Nous nous frottons les ampoules


au-dessus des volutes de fumée des feuilles. Ou nous restons seuls,


engrangeant de l’or pour les jours froids à venir.


-David Baker

Poèmes sur Halloween

Le thème en jaune

Je repère les collines


avec des boules jaunes en automne.


J’éclaire les champs de maïs de la prairie


Des grappes orange et or fauve


Et on m’appelle citrouille.


Le dernier octobre


Lorsque le crépuscule est tombé


Les enfants se donnent la main


Et tournent autour de moi


En chantant des chansons de fantômes


Et l’amour à la lune des moissons ;


Je suis un jack-o’-lantern


Avec des dents terribles


Et les enfants savent


que je me moque d’eux.


– Carl Sandburg

Chanson des sorcières

Double, double toil and trouble;

Fire burn and caldron bubble.

Fillet of a fenny snake,

In the caldron boil and bake;

Eye of newt and toe of frog,

Wool of bat and tongue of dog,

Adder’s fork and blind-worm’s sting,

Lizard’s leg and howlet’s wing,

For a charm of powerful trouble,

Like a hell-broth boil and bubble.

Double, double toil and trouble;

Fire burn and caldron bubble.

Cool it with a baboon’s blood

Then the charm is firm and good.

— William Shakespeare